love is the name

cómo saber si la persona que te gusta es "the one"
fácil: no lo sabes
vas, te presentas, haces tu parte, y esperas que todo salga bien

hay varias maneras de manejarte con la persona amada:
podes jugarla de cool y distante,
esperar que venga al pie;
o podes tirarte de cabeza, en palomita,
y pegarte la cabeza contra el fondo de la pileta
o, tal vez, si tenes suerte, nadar como los mejores

el amor es un juego que se juega a cara de perro
tanto así que terminas enojado, cabizbajo y meditabundo

o el amor es un juego que se juega con alegría
sabiéndose un jugador mas

a la larga el resultado es importante,
define vidas, sella futuros, pero
el viaje es lo que cuenta
si te divertis en el camino
si te reíste, si lloraste,
si dejaste el corazón en cada beso, en cada abrazo
si te equivocaste

como dijo el gran maestro
do or not do, there is not try

lo que hacemos es lo que nos define, kamikaze style.

Y bueno. Eso.

Viste cuando te equivocas. Bueno, eso.

Yo debería de estar ahí, curando tus heridas, besándote el alma.

Todo el tiempo sentir que estás viviendo la vida equivocada,

todo el timpo mirando hacia atrás.

Un pensamiento de menos, o uno de más.

Mucha estrategia y poca táctica.

Mucho pensar y tanto fracasar.

Es la idea de llamarte y que no atiendas.

Es la idea de jugarme y que no juegues.

Acá todo sigue igual de feo:

aburrido,

despótico,

mugroso,

el corazón y todo.

Las palabras se me escapan pero no puedo hacer otra cosa que tirar mi botella al mar y ver que tal.

Y si no nos volvemos a ver jamás, dos cosas: perdón y gracias.

Me equivoque. La puta madre. Eso.

alambre de púas

cuando te ví, me viste
miraste y miraste
y yo rehuí, recule
por miedo o por bobo

hoy te miro
y lo que veo es un nudo de miedos,
un mar de dudas,
una humareda de pensamientos

cielos oscuros
nubes negras
rayos y truenos
fuego y rechinar de dientes

la impotencia de no llegar
cielo e infierno
uno de cada lado
y sin ganas de hacer el esfuerzo

inmadurez

no hay años que alcancen
ni verdades que sostener
sólo miedos y dolores

una vida, dos, o tres
nunca alcanza(n)
jamás es suficiente

todos precisamos aprender:
la madurez es darse cuenta

nada más: no hay que pedir más

kuiki

todo es tan irreal pero tan urgente. un miedo que no suelta me retuerce el estomago. lo que pasa es que soy un punto fijo y es la vida la que delante mis ojos. a esta altura ya ni se lo que quiero. o si. quierotranquilidadquieropaz. pero no se cómo. y ese no saber no tiene tanto que ver con los medios sino con las ganas. creo que todas la posibilidades son falsas, una gran perdida de tiempo. ¿será que todos malgastamos nuestras vidas en ilusiones y espejismos? ¿qué es real si vivimos rodeados de sombras chinescas? ahora me quejaría de marcas, afán por el consumo, anhelos que no son los nuestros (y veo que esto no es de hoy). siempre existieron los chivos expiatorios. el miedo a la muerte es tan sólo el miedo a irse sin entender ¿por qué? ¿por qué el tiempo pasa pero nada pasa? ¿y cuándo no pasa, por qué no pasa?

instant-visiones

jesús te ama
remera negra, cuellito en ve

brazos sobre las piernes,
sentado, manos juntas
rezo inadveritdo

mirada sobreadora
violeta sobre azúl
feo peinado
cero pensamiento

globos con caras:
qué dice sobre nosotros
esos nuestros y sus eso personajes
pintados en un plástico

¿es el ocio deambular
sobre cosas que no quiero comprar?

el que rezaba sigue acá
y mi observación pierde sentido con su permanencia,
con su abulia, y con su no entender

muchos mundos confuyendo en un sólo lugar:
el cheto, el fifi, el cabeza,
muchos floggers queriéndose levantar entre si con peinados raros
empleadas, sirvientes, dueños
cacos, empresarios, guardias
culos, tetas, feromonas, sexo
todo ellos y yo,
que soy todos pero a la vez ninguno

mientras miro

es fácil escribir sobre flores, campos y mujeres
ahora si yo quiero escribir sobre la vida en las ciudades
(más de moderna que de vida)
tengo que hablar de la urbe, lo gris y lo ajetreado
el dinero no se puede convertir en buena poesía ni siquiera en mala,
llegado en caso sólo en un libro de poesía,
que puede ser bueno o malo como poema de oficinista aburrido,
uno apagado y cansado de no tener nada, ni ambiciones
uno de esos que están resignados a nunca ser publicados

estoy en un centro comercial
y puedo hablar de la gente, de sus colores y de los que me rodean;
también puedo alterizarme o deshumanizarme
pero nunca del lugar, sólo del cuerpo,
porque el dinero me ata y me apremia
todo esto mientras veo gente pasar
y trato de imaginar sus vidas
y trato de imaginar como escribir