domingo, 17 de mayo de 2009

news


secuestras 8200 dosis de paco
asumiría a su banca como diputado
y la temperatura

noticias, bombones, chocolatines
todo recubierto
todo afuera
y las escrituras al margen


¿quiénes nos cuentan las noticias del hombre nuevo?
¡para cuándo la revolución!


ya a está altura no esperamos
ni una revolución interior,
yo ya no cambió más

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los años nos traen sueños
pero también ganas de dormir,
y quiero encontrar el (al) amor:
no sigo buscando, che

cuando camino por la calle,
manos en los bolsillos,
siento una envidia poco sana
ante la felicidad ajena

la derrota, persistente ya
me hace sentir en demasía:
enojo ante el fracaso,
vergüenza por los pasos mal dados,
y desazón ante el fin que acecha

quiero pero ya no quiero
anhelo pero ya no intento
voy y vuelvo y nunca me muevo

sábado, 2 de mayo de 2009

Quien esto escribe


Tenia un blog de cosas varias, y por cualquier nimiedad conseguía un par de comentarios. El otro blog fue universitario, y de vez en vez, alguno rompia el hielo. Y este, que es sentido, poético, maraviglioso, tiene menos comentarios que cuaderno de notas tirado sobre la cama. Entonces... nada, escribo.

si escribo, entonces lo hago y ya
no espero nada me siento y tecleo/trazo
mientras mi vida se va en pequeñeces

un golpe acá, un empujón allá,
y estoy afuera:
patada en el upite y si no me vengo me matán

son las cosas de la vida y del querer, dicen:
de fondo un elegíaco fondo de trompeta
con notas largas y profundas
y motos, camiones, voces y olores varios

y mientras camino el sonido del viento
rompe mi ilusión de amargura y me devuelve a la vida
que ni maravillosa ni horrible
está ahí, para que la veamos, todos los días.

De privaciones y cosas

¿Se ha tenido que privar de escribir?

He atravesado experiencias terrible en lo personal. Necesito para escribir cierta paz espiritual, si tengo una preocupación aunque sea mínima, me paralizo. No coincido con la idea de que se escribe desde el dolor, que a lo mejor está ahí, callado pero obrando. Esas experiencias terribles han enriquecido mi espíritu pero no sé si han mejorado mi literatura. También es un lugar común decir que se parte de la experiencia. Pero ocurre que hay diversos niveles de experiencia. La experiencia del mundo, de lo histórico, es diferente a la experiencia que uno moviliza en su interior. A lo mejor desde el encierro en una habitación oscura, sin tener contacto con la realidad sensible del exterior, puede brotar la poesía. A la larga, uno siempre se queda a solas con el lenguaje.

Joaquín Gianuzzi hablaba así de la relación de su escritura (o la falta de) y el dolor. Yo escribo DESDE el dolor, que es el motor de la historia, aunque, eso si, es repetitivo -como gustaba decir a Marx, ¿o era a Nietzche?- e insidioso. Lo primero es de esperarse, después de todo es el tiempo, y lo segundo no se puede evitar cuando de hombres se trata.
Un poeta publica un poema que escribió otro poeta para un tercero:

Un domingo de Fernando Pessoa

Desde su ventana arroja hacia la calle
una caja de fósforos vacía: es domingo
y en el orden desierto cae tristemente
con un sonido condenado
a un significado secreto. La tarde que declina
todo lo desampara. Nada es eterno
en la escena. ¿Valía la pena
recorrer los años para concluir
con ese gesto que se cierra sobre sí mismo?
Pero los hechos no han concluido. Los días
aún se repetirán. Mientras tanto, en Lisboa,
un fragmento de calle, una caja vacía
son elementos mudables que sostienen
una visión en ruinas de las cosas.